memoria

Porqué entregarme al dolor de tu memoria

cuando decanta el jugo de mi mediodía

Debe beberte a sorbo lento y cauto

porque lacera mi lengua tu agonía

Porqué evocarte y estirar mi mano en la niebla como ola sin orilla

Porqué buscarte …

¿Acaso debo cortar la mano que te castiga?

porqué me diste tiempo solo de mirarte …

como te ibas ...

como te ibas.

Perla

Una perla rodó por mi mejilla

La tragué … salada.

como ostra que esconde la joya.

No por tragar perlas vomitarás collares,

dijo una voz adentro

Para lucir una joya

tu tristeza debe engarzarse con sutil armonía.

vaga idea

Tengo la vaga idea de que alguien que veíamos pasar, rojos de alcohol y mediodía, se desdibujaba mientras vos y yo desgranábamos aquella charla confusa. Nos pareció que se daba vuelta y nos miraba. El sol norteño nos lastimaba la piel y derretía la figura que se alejaba. Nosotros, colgados de un delirio, nos sabíamos si era real, pero no importaba nada. Estábamos resguardados en aquel recodo de dimensiones nuevas. Yo zafé, pero vos seguiste atado tantos años más, que el pueblo empanada te tragó sin lástima, abundantemente regado.

Plop plop

plop plop
gotones de abril
botitas negras chapaleando
rayuela de charcos
aire fresco de tierra húmeda
balsa de palitos
sapito escondido



cuarenta grados
galpón escorado
goznes crujientes
suelo fresco de tierra
con ojos de sol
cajas apiladas con objetos viejos
húmedos o resecos
comic de hojas amarillas
vestido sesenta, pantalones setenta
viejo apero, sombrero
olor a misterio pasado o inminenete
cualquier cosa fuera de aquel presente
donde todo menos yo se detenía
y el pueblo se doblaba sobre si mismo
como un gran pastel
y dormía la siesta
afuera el aire hacía onditas de calor
crujia la chapa del galpón
todo atolondrado y modorriento
todo pesado y lento



chip chap
el fuego crepita
baila una lengua de luz
mi abuelo tiene las manos y el alma grandes
mi mano gordita y pequeña se esconde
en el centro de su palma
espero el cuento mágico
portuñol, el mejor idioma
para cuentos infantiles de frontera
la cadencia de su historia deja las pausas perfectas
"dame mia vida Joao"
decía un rey moribundo


Noche tibia con grillos.
Agunos bichitos vuelan en el haz de luz del zaguán.
Una sombra pasa despacito
"Adiooos ..."
No importa quien es ... es conocido.
"Cla cla, cla cla
nos dice del agua
la verde ranita
contenta y feliz"
La mecedora cruje un poquito.
La falda de mi abula tiene lugar para mi
y mis innumerables agujeritos de dolor infantil.
Ella me acaricia el pelo,
me mece y me mima
Sus dedos enrulan mi cabello largo
Es la sanadora que sana con sones
"A los potreros del cielo
que nunca nadie alambró
va llegando la tropilla
de estrellas de Tata Dios"
Apoyo mi cabeza sobre su pecho
y miro el potrero de luces.
Y cada luz ocupa un lugar en mi cuerpo
Y cada huequito de mi soledad
envuelve una estrella de la tropilla.
Me duermo plena de luces
y ranitas que cantan.

All I neeed

Your eyes twinkling in our sky
and that ripple effect
in the corner of your smile

On Ice

Walking on ice
A chilling blade
Your shadow holds my hand
I grab your memory
And squeeze a bit of joy
Through darkened eyes

Bilingual

Ialei has gone bilingual, 'cause there's a whole lot of people out there whom I would love to reach.

La luna de Cúneo

La luna de Cúneo me estrujó el corazón a los nueve años

me ubicó en el horizonte hundido

junto al arbolito achaparrado

y me dejó parada mirándolo todo desde afuera … como lo haría Dios.

La luna

Lugar común para todo el que escribe poesía. Ocuparse de la luna puede ser tan bucólico y romántico como temáticamente pobre. Pero no lo puedo evitar. Algo tan hermoso sobre nuestras cabezas debe ser reconocido y admirado, y a mi me cuesta mucho admirar en silencio. Por otro lado me parece el ícono del deseo, por excelencia. Está allí para que todos la vean. Es inalcanzable, bella, cambiante, enigmática, noctámbula, huidiza, dominante, brillante, tímida. Y a la vez ... puro reflejo.

La luna adentro

Tenés la luna adentro …

Y su cara brillante me alegra la noche

Y su cara oscura … me intriga

¿Cómo serás …

sin esa nube leve que te cubre como la hoja de Adán?

. . . . . .



Sos una galletita

Y te miro pícara porque no se donde morderte

Sos un helado de chocolate

Y aunque mi lengua pierda su sensibilidad al lamerte

mis papilas gozarán de tu sabor.

Sos una rueda de ruleta.

Nunca sé cuanto voy a ganar

Y eso incita mi vicio de jugadora.

Sos una torre

Y aunque me quite el aliento escalarte

el logro de alcanzarte me pondrá en la cima del mundo.

Mis recuerdos más lejanos 1

La casa era grande y bonita. Tenía sillones rojos estampados y placares en cada habitación. Permanecían con las puertas entreabiertas y dejaban escapar el mundo imaginario que yo guardaba en ellos cuando jugaba sin que nadie me viera. Me daba temor y placer pensar en los placares entreabiertos y oscuros. El silencio y la música clásica alternaban. Mamá solo hablaba conmigo porque papá dormía. Me asomaba al dormitorio y en la penumbra lo veía tendido y cubierto por una colcha roja. Mamá y yo llenábamos el espacio, menos el de los placares.

Divos

Los divos y las divas son parte del condimento de nuestros platos diarios. Nos asombran, seducen, embroncan, alteran. Son parte de ese porcentaje de gente que camina por el borde. Sobresalen en la trama del tejido social. Mediáticos o caseros, pueden llegar a ser un encanto y al minuto siguiente un insufrible martirio. A veces se caen del lado burdo... mal ... mal.

Marcelo publicó este poema cuando estaba saliendo a borbotones. Luego tuvo pequeños ajustes. Fue en la entrada anterior.

Formas burdas de divismo

Tu personaje es una forma burda de divismo
Te floreás con oscuras digresiones
oscuras solo para que no digan
los que al muerto huelen desde el cielo.
Uñas largas sostienen la copita
y te amargás frente a la derrota
que teme tu vida en cautiverio.

Y andás removiendo cementerios
de motivos de ser con vencimiento
escritos en el fondo del frasquito
souvenir de tu única luna de miel.
Tu persona es una esposa enamorada
del personaje que la vida goza.

Por eso te quedás encanutado
en el circuito de tus letanías
evitás con horror las compañías
y vibrás con la euforia del pasado
O buscás una vida clandestina
que tu sed insaciable aniquila
en el oasis que inventa tu espejismo
en esa burda forma de divismo

Ialei?

Lo que queda cuando se van a dormir los nenes, cuando termina la jornada, cuando nadie espera una respuesta, cuando Marcelo navega o hace música o pinta, cuando lo miro pintar, cuando abro el laptop para escribir, cuando leo y releo lo que escribí cuando me sentía muy bien, muy mal o muy ialei.
Ialei era la firma de Alejo cuando empezaba a escribir y no lograba escribir "Alejo." Hoy escribe y dibuja mejor que yo. Ialei tiene vocales musicales como Abril. Por eso me gustan ambos nombres. Ialei es mi lugar, mi rincón de música y mi momento. Ialei tiene 5 años, o 20 0 39, o los que quiera tener. Ialei hace tortas de arena, o de chocolate, o ríos de palabras o muros de silencio. Ialei me mantiene la cabeza sana y la luz del alma prendida.

Ialei

La nena hace tortas de arena en la playa
la arena brilla al sol
Algunas son de azúcar y ondulan como ríos.
Otras son tiernas y mojadas.
Otras tienen formas de manitas ahuecadas.

Cae la tarde y sube la marea ...
La primera ola llega ... a tocar los bordes
de los castillitos.
La segunda barre lentamente las cositas pequeñas
que había imaginado con dedos calientes y sensuales
y la siguiente borra la huella de aquella idea

La niña mira que la playa brilla
que tiene ante sí el espejo de la arena mojada
y que todo el resto del mundo se dibuja en él.